7
Mùa hè năm ấy, những người ra vào trước cổng khách sạn đều là hạng người khác nhau.
Có người mặc âu phục thẳng thớm, khí chất bất phàm; có người bước đi loạng choạng, chật vật.
Đoạn Thừa An uống liền năm chai rượu trắng, vậy mà ngay cả một đơn hàng mười vạn cũng không ký được.
Anh biết rõ bọn họ đang giở trò, nhưng anh không có tư cách phản kháng. Ngoài nụ cười gượng gạo, chỉ có thể nghiến răng nuốt xuống nỗi nhục.
Kẻ từng đứng trên đỉnh cao giờ đã ngã xuống vực sâu.
Chơi đùa anh đã trở thành trò tiêu khiển lúc nhàm chán của đám công tử bạc tiền.
Tôi bước ra ngoài, vừa vặn trông thấy anh đang quỳ rạp bên thùng rác, nôn đến mức trời đất tối sầm.
Bảo vệ ở cổng hằn học đá anh một cú, giọng điệu đầy khinh miệt:
“Cút xa ra chút! Đừng chắn đường!”
Đoạn Thừa An nôn đến mật xanh mật vàng, ngay cả dịch dạ dày cũng không còn, chỉ còn tiếng khô khốc đau đớn.
Còn về sự nhục nhã của người khác?
Anh đã sớm tê dại rồi.
Nước mắt sinh lý lẫn với mùi chua tanh của dịch nôn, xộc thẳng lên mũi.
Anh vừa định dùng tay áo lau miệng thì trong tầm mắt, một tờ khăn giấy in hoa tinh tươm xuất hiện, rất sạch sẽ, rất thơm.
Tôi lại đưa cho anh một chai nước:
“Xúc miệng đi.”
Lúc này, thứ còn sót lại trên người Đoạn Thừa An ngoài hơi thở mong manh ra, chỉ có lòng tự trọng đã bị vứt lại ở nước Pháp xa xôi.
Anh đón lấy khăn giấy và chai nước, giọng khàn khàn thấp giọng nói:
“Cảm ơn.”
“Không có gì, đàn anh.”
Đoạn Thừa An sững lại một chút, ngẩng đầu lên thì tôi đã quay người rời đi.
Đó là lần đầu tiên sau một năm chúng tôi gặp lại nhau.
Anh không nhận ra tôi.
Anh đã sớm quên mất tôi rồi.
Sau đó, tôi âm thầm cảnh cáo đám công tử nhà giàu kia, không được phép giỡn mặt Đoạn Thừa An nữa.
Cuối cùng, bị anh phát hiện.
Đó là lần thứ hai chúng tôi gặp lại.
Không vui vẻ chút nào.
Anh lạnh lùng cảnh cáo tôi:
“Đừng xen vào chuyện của tôi.”
Đấy, lòng tự trọng của những người trẻ tuổi, lúc nào cũng kiêu ngạo như thế.
Tôi luôn cẩn thận che chở cho lòng tự trọng của anh.
Khi chị dâu anh không tìm được giường bệnh, đúng lúc tôi đến bệnh viện kiểm tra sức khỏe.
Vô tình, tôi bắt gặp Đoạn Thừa An đang trốn trong cầu thang lặng lẽ khóc.
Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh khóc.
Chàng trai từng oai phong lẫm liệt, nam thần nhiếp ảnh rực rỡ dưới ánh đèn sân khấu, lúc này lại gập người, cố nén tiếng nấc.
Tôi lặng lẽ quay đi, âm thầm tìm người giúp anh.
“Vừa hay có thêm một phòng VIP trống, các anh chị có muốn nhận không?” cô y tá hỏi.
“Muốn! Muốn!” cha mẹ Đoạn Thừa An nước mắt lưng tròng gật đầu liên tục.
Nhưng làm gì có chuyện “vừa hay” trùng hợp đến vậy?
Bọn họ cũng từng xuất thân hào môn, chỉ là tất cả đều ngầm hiểu mà không vạch trần.
Khi chị dâu anh lâm bồn, tôi vẫn luôn âm thầm trốn trong bóng tối bên ngoài phòng sinh, lặng lẽ ở cạnh anh.
Đến lúc chị dâu băng huyết, tình thế cấp bách, tôi không thể không “tình cờ” xuất hiện, hiến máu cho cô ấy.
Đó là lần thứ ba chúng tôi gặp lại.
Đoạn Thừa An nhìn tôi, ánh mắt vô cùng phức tạp:
“Cảm ơn.”
Tôi cười nhẹ, nói dối mà không chớp mắt:
“Thật trùng hợp quá, đàn anh à. Bạn em thực tập ở đây, em đến thăm cô ấy.”
Khi đó, tôi còn tưởng mình diễn xuất rất giỏi, đâu biết trong mắt người ngoài lại vụng về đến thế.
Sau này, tôi còn giúp anh tìm được một bảo mẫu chăm sóc mẹ con chị dâu.
Để không bị họ phát hiện, tôi đã trả lương gấp đôi cho bảo mẫu, nhờ cô ấy phối hợp diễn kịch cùng tôi.
Tôi thường xuyên đến bệnh viện thăm họ.
Họ biết tôi là đàn em của Đoạn Thừa An, nên luôn đối xử rất thân thiện, nhiệt tình.
Trước mặt họ, Đoạn Thừa An vẫn ôn hòa nhã nhặn với tôi, nhưng khi không còn ai, anh lại lạnh lùng buông lời cay nghiệt.
Bộ âu phục trên người anh nhăn nhúm, bạc màu vì đã giặt quá nhiều lần.
Dưới hốc mắt là quầng thâm không cách nào che giấu, vẻ mệt mỏi phảng phất khắp người.
Thế nhưng lời anh nói ra lại sắc như dao:
“Về sau đừng đến nữa. Chuyện của tôi không cần cô lo.
Cô tưởng cô là ai?”
Tôi chỉ thấy lòng mình như bị bóp nghẹt.
Người nhiếp ảnh gia trong lòng tôi… không nên trở thành thế này.
“Đàn anh, rồi cũng sẽ qua thôi.”
Tôi lắp bắp an ủi, muốn đưa tay chạm vào anh, nhưng cuối cùng vẫn rụt tay lại.
“Tôi không cần cô thương hại.”
Vứt lại một câu như vậy, anh lạnh lùng rời đi.
Sự hãm hại của đối thủ, món nợ kếch xù, cái chết của người anh trai, gánh nặng đè nặng lên vai —
Bất kỳ thứ nào cũng đủ để nghiền nát một con người.
Đoạn Thừa An cắn răng gánh vác tất cả, kiên cường bước tiếp.
Cuối cùng tôi cũng có thể đến gần anh, nhưng tất cả những lần giao nhau… lại chẳng mấy vui vẻ.
Cuối cùng, tôi cũng đón được một bước ngoặt.
Hôm đó, Đoạn Thừa An bị một ông chủ bất động sản lừa gạt.
Một triệu tệ đổ vào, đổi lại chỉ là một tòa nhà dang dở không thể hoàn thiện, chẳng bắn nổi lấy một tia nước nhỏ.
Đó là nước cờ liều mạng cuối cùng của Đoạn Thừa An.
Anh vay tiền ngân hàng, đặt cược tất cả gia sản vào canh bạc đó —
Kết cục, thất bại thảm hại.
Tôi biết, Đoạn Thừa An lúc đó đã thực sự không còn muốn sống nữa.
Anh vốn dĩ chẳng phải người kinh doanh.
Trong nhà, người được bồi dưỡng để kế thừa gia nghiệp luôn là anh trai anh.
Nếu không có cái chết bất ngờ năm ấy, giờ này Đoạn Thừa An hẳn đã là một nhiếp ảnh gia nổi danh khắp thế giới.
Anh lẽ ra phải là ánh sáng rực rỡ nhất.
Vậy mà giờ đây, Đoạn Thừa An chỉ còn biết cầm từng chai bia rẻ tiền, uống cho đến khi lòng nguội lạnh, ánh mắt trống rỗng.
Cuối cùng, anh gục ngã giữa đường, mê man bất tỉnh.
Khi tôi đưa anh vào bệnh viện, anh đã suýt bước một chân vào cửa quỷ rồi.
Viêm loét dạ dày dẫn tới thủng dạ dày.
Sau ca phẫu thuật, anh phải nằm viện nguyên một tháng,
nửa năm tiếp theo chỉ có thể ăn đồ lỏng.
“Em tìm ra tôi bằng cách nào?”
Lúc ấy, trong mắt anh là một mảng chết lặng, không còn lấy một tia hy vọng.
Tôi đau đớn đến nghẹn lòng.
“Đàn anh, hóa ra màn hình khóa điện thoại của anh lưu số của em,
anh có phải đang thầm thích em không đấy?”
Sắc mặt Đoạn Thừa An lập tức tối sầm lại:
“Do mẹ tôi ép đổi đấy.”
Tôi bật cười:
“Hay nhỉ, còn đổ cho bác gái nữa?
Để xem tôi có nên méc bác, cho bác đánh anh một trận không!”
“Em dám thử xem.”
“Anh cuống rồi kìa, anh cuống rồi!”
“Không có.”
Đoạn Thừa An lạnh mặt, cố chấp quay đầu sang chỗ khác, vừa ương ngạnh vừa trẻ con.
Tôi sợ anh nghĩ quẩn, nên gần như không rời anh nửa bước.
“Em còn ở đây làm gì?” anh lạnh nhạt hỏi.
Tôi bỗng nhẹ nhàng lên tiếng, giọng điệu bình tĩnh lạ thường khiến Đoạn Thừa An bất giác cảm thấy bất an:
“Anh còn nhớ không?”
Anh hơi khựng lại:
“Nhớ cái gì?”
“Đại học, anh nợ em mười tệ đấy.”
Anh: “……”
“Cho nên, anh phải nhanh chóng vực dậy, trả nợ cho em.
Em là người tính toán lắm đấy.”
“Biết rồi.”
Có lẽ thấy tôi mặt dày đến mức không thể chịu nổi, anh không kiên nhẫn lắm, quay người đi.
Nhưng tôi biết, anh sẽ vực dậy thôi.
Chúng tôi rồi sẽ càng lúc càng gần nhau.
Ba năm sau, công ty của anh niêm yết lên sàn chứng khoán.
Trước mặt toàn bộ giới truyền thông, anh quỳ gối cầu hôn tôi.
Ngày hôm đó, ở trang bìa cuối cùng của tạp chí tài chính:
“Ngôi sao mới của thương giới — Đoạn Thừa An kết hôn với thiên kim nhà họ Đường.”
Mười bảy chữ in đậm, cỡ năm.
Chính là toàn bộ câu chuyện của tôi.
8
Chỉ còn nửa tháng nữa là cưới, vậy mà mối quan hệ giữa tôi và Đoạn Thừa An đã tụt xuống đáy băng.
Cả giới đều biết.
Mọi người đều đang cá cược xem liệu chúng tôi có còn kết hôn nổi hay không.
Một người bạn chung giữa tôi và Đoạn Thừa An hẹn tôi ra ngoài, rồi ngay trước mặt tôi gọi điện cho anh:
“Đoạn Thừa An, tối nay sinh nhật tao, vợ mày cũng tới, mày có tới không? Không tới thì thôi, tình anh em chấm dứt!”
Bên kia im lặng vài giây.
Tất cả chúng tôi đều hiểu, đây là cho anh một cơ hội để cứu vãn.
“Đến.”
Anh đáp.
Tôi chỉ khẽ nhếch môi cười lạnh.
Quả nhiên, đêm đó nhân viên phục vụ đã vào nhắc nhở mười lần có thể dọn món chưa.
Cả phòng bao im ắng như tờ.
“Đm, hôm nay là sinh nhật tao đấy, tụi mình cứ ăn trước, đừng để sinh nhật tao bị mấy trò vớ vẩn phá hỏng! Mau lên, dọn hết đồ ăn ra!”
Giọng tôi bình tĩnh tới mức đáng sợ:
“Điện thoại.”
“Điện thoại gì? Hôm nay ai cũng phải nộp điện thoại, để tao giữ!”
Hàn Tương cũng ở đó, vừa nghe đã nhào tới, không khách khí lục thẳng túi quần người bạn kia:
“Đưa đây!”
Anh ta hét lên:
“Biến thái! Cô mò cái gì thế?!”
Tôi nhận lấy chiếc điện thoại Hàn Tương vừa cướp được,
gần như trong giây đầu tiên mở màn hình, một tin tức mới đã nhảy ra.
Trái tim tôi như bị ai đó bóp chặt, vặn xoắn đến đau đớn tột cùng.
Lạc Linh tham dự lễ trao giải.
Mà người lên sân khấu trao giải cho cô ta — chính là Đoạn Thừa An.
Tốt lắm.
Anh ta, thẳng thừng đem mặt tôi giẫm nát xuống đất.
Tôi cầm lấy túi xách, lạnh nhạt nói:
“Xin lỗi, Trình Tây, để hôm khác em mời anh ăn bù,
em về trước.”
“Ơ, này, này—!”
Hàn Tương túm chặt cổ áo anh bạn kia, quát:
“Ơ cái gì mà ơ! Mày dám che giấu giúp cái đồ họ Đoạn kia, chán sống rồi hả?!”
Anh ta vội vàng biện giải:
“Không phải vì đại cục sao? Ai mà không biết Đường Vãn Ninh yêu Đoạn Thừa An đến chết đi sống lại?
Biết đâu anh ta đi chỉ vì công việc thôi.”
Hàn Tương phẫn nộ nhổ một bãi nước bọt:
“Phi! Tôi đã sớm biết mụ đàn bà đó không thể yên phận.
Quả nhiên, chuyện bất thường tất có yêu ma!
Bây giờ còn nhảy nhót trên sóng truyền hình kìa!”
Trình Tây phụ họa:
“Không phải cô ta bệnh nặng sao?
Giải thưởng lần này chắc cũng khó giành lắm,
biết đâu Đoạn Thừa An chỉ nể phục tinh thần cô ta thôi?”
Hàn Tương giận dữ quát lại:
“Đó chính là chiêu trò của cô ta!
Giả vờ ngoan hiền mấy ngày, sau đó lại dựng lên cái mác ‘kiên cường vượt bệnh tật’ để giành lấy sự thương hại!
Ai chẳng biết Đoạn Thừa An ghét máy quay nhất,
cô ta làm vậy chẳng phải muốn công khai cho cả thế giới biết rằng mình là ngoại lệ sao?
Ghê tởm chết đi được! Phi phi phi!”
Trình Tây bấy giờ mới hiểu ra, vỗ đùi cái đét:
“Cô ta còn nhắc tới bệnh tật trong bài phát biểu nhận giải, rồi nhân tiện ôn lại chuyện tình yêu hồi trẻ với Đoạn Thừa An,
bảo sao dân mạng không khóc ròng vì thương hại!”
Hàn Tương tức đến độ gần phát điên:
“Hắn ta đúng là đáng chết!
Tôi thật sự không hiểu nổi —
bỏ mặc Vãn Ninh ở đây, lại đi mê luyến đôi giày rách nát kia thì có gì hay ho!”
Trình Tây kinh ngạc:
“Giày rách? Ý cô là gì?”
Ánh mắt Hàn Tương láo liên:
“Tôi không nói gì hết nhé.”
Trình Tây giơ điện thoại lên, chửi thề một câu tục tĩu:
“Hóa ra cái thằng họ Đoạn đó đâu có ghét máy quay như tụi mình tưởng!
Nhìn cái đoạn phỏng vấn, mặt mày hắn ta sáng láng, thần thái tốt đến vậy cơ mà!”
Đúng lúc này, một tên bạn xấu của Trình Tây bỗng dè dặt lên tiếng:
“Thật ra… tôi có một anh họ, hồi trước cũng đi Pháp với bọn họ.
Các cậu có biết Đoạn Thừa An đã bị lôi về nước ở đâu không?”
9
Về tới nhà, tôi lập tức mở cửa phòng làm việc.
Tìm tới chiếc két sắt kia.
Nó đứng đó, lặng lẽ như một chiếc hộp Pandora.
0327 — là ngày Đoạn Thừa An bị buộc phải trở về nước.
Cũng là ngày anh và Lạc Linh chia tay.
“Đinh” một tiếng.
Chiếc hộp Pandora, mở ra.
Từng tấm, từng tấm — tất cả đều là ảnh của Lạc Linh.
Những nếp gấp và vết ố vàng trên đó, lặng lẽ kể lại:
Có người từng vuốt ve chúng hết lần này tới lần khác.
Mặt sau những bức ảnh, là dòng chữ mạnh mẽ mà tràn đầy tình cảm:
“Anh chỉ chụp chân dung cho em.”
“Anh chỉ làm người mẫu cho em.”
Tôi cố nén vị đắng nghẹn nơi cổ họng, lật từng tấm từng tấm xuống.
Một bức đặc biệt đập vào mắt tôi.
Một bức ảnh chụp màn hình.
Phía trên là cảnh Đoạn Thừa An bị giải đi trong tình cảnh nhếch nhác tại một triển lãm ảnh quốc tế,
phía dưới là ảnh người mẫu rực rỡ của Lạc Linh, kèm theo thông báo cô ta chính thức ký hợp đồng với Hollywood.
Bức ảnh chụp màn hình này đầy những nếp gấp hỗn loạn.
Bị siết chặt, rồi lại được ép phẳng,
cứ lặp đi lặp lại,
mới để lại những vết nhăn tàn nhẫn như vậy.
Tôi bật cười.
Cười đến nỗi nước mắt cũng rơi xuống.
Bởi vì Đoạn Thừa An vốn rất ghét ảnh chụp.
Trong căn nhà này, chưa từng có lấy một tấm hình nào.
Chỉ có thư pháp tôi viết, tranh hoạt hình tôi vẽ.
Vậy mà, trong góc khuất này, chiếc két sắt lại chứa đầy những thứ anh “ghét bỏ”.
Sự mong đợi trong lòng tôi từng chút một tan biến.
Tôi ôm chặt trái tim chân thành của mình, hy vọng đổi lấy một chút ấm áp.
Dù không cần anh trao cho tôi cả trái tim, tôi cũng không sao —
Vì tôi tin, thời gian dài rồi tôi sẽ chậm rãi bước vào lòng anh.
Tôi đã từng tin, rằng anh cũng sẽ yêu tôi như cách tôi yêu anh.
Chỉ tiếc rằng, tôi phải mất năm năm mới hiểu:
Chân thành,
không đổi được chân thành.
Cùng lúc đó, tin tức lan truyền khắp giới —
Lạc Linh, ở nước ngoài, đã kết hôn ba lần và ly hôn ba lần.
